Пока мы откладываем жизнь на завтра, она проходит. Никто не принадлежит нам в такой степени, как время; оно — наше.
Андре Моруа, "Письма незнакомке
"Все, о Луцилий, не наше, а чужое..." Это что, Моруа цитировал Сенеку? Да в "Письмах к незнакомке"? Давно ничего не читал :)
"Все, о Луцилий, не наше, а чужое..." Это что, Моруа цитировал Сенеку? Да в "Письмах к незнакомке"? Давно ничего не читал :)
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.