Галина Стрелкова
Это иллюзия, что ничего не случится...
Будни, как клоны - сплошь тишина да тина...
Осень неслышно крадется голодной волчицей.
Боги стреляют в мишень и звенят тетивы.
Это игра на " попал - не попал - задело"
Нет ни коварства, ни умысла. Так... обычай...
Осень дождём обозначит свои пределы.
Если случайно попал в них - ее добыча.
Быстро тоской беспросветной тебя обложит,
Желтыми листьями в ней по утрам сгорая.
Истин так много, и каждая непреложна.
Осень как картами в них на тебя сыграет.
Что тебе выпадет - встреча, любовь и счастье?
Или разлукой закончится эта встреча?
Осень так любит внезапно в других случаться...
Каждый краплено дождями ее отмечен.
Может казнит тебя, может быть пожалеет.
И , отпуская, листьями вслед покрестит...
Маленький Бог отбирает стрелу острее.
И выпускает беспечно в твою окрестность.
Это иллюзия, что ничего не случится.
Тот, кто помилован Осенью, в это верит.
Маленький Бог так любовью к тебе лучится -
- Ты всего шаг от стрелы не дошёл до двери...