Наверх
Dirty_Joker, 38 - 5 апреля 2007 16:56
Отредактировано:06.04.07 19:07
и вот сам рассказ, аллегрия....
Он сидел в тихом летнем кафе на берегу Сены. Медленно покуривая сигару, он пускал в вечернее парижское небо белые кольца дыма. Пепел от сигары мягко ложился на дно пепельницы, словно снег на осеннюю землю, только серый. В такой вечер как сегодня, как никогда хорошо было предаваться ностальгии, вспоминая осеннюю Россию. Там сейчас все по-другому, иначе, чем здесь и сейчас.
Хотелось немного романтики, воспоминания всплывали и стояли перед глазами, хотелось их прогнать. Он посмотрел вокруг скучающим взглядом и остановил свой взгляд на милой француженке, сидевшей за столиком под тентом. Она читала, должно быть, интересную книгу. Она мягко словно невзначай перелистывала желтоватые страницы и с како-то небывалой нежностью и аккуратностью прихлопывала их маленькой изящной ладонью, словно маленькая леди, научившаяся каким-то светским манерам.
Он долго смотрел на нее, но с каждой минутой его взгляд становился более заинтересованным, словно в его умной голове созревал какой-то план.
Он потушил сигару, одним глотком допил оставшееся красное вино и тихой мягкой поступью хищника приблизился к мадмуазель .Она мило улыбнулась на его вопрос составить ей компанию и тихо закрыла книгу. Они долго сидели в тот уютный осенний вечер. Он остро шутил, она очаровательно смеялась нежным прелестным голосом, присущим только истинным француженкам Парижа. Они уже распили бутылку красного вина, когда она удивленно вскинула брови, было начало первого ночи.
Он проводил ее до маленького домика, который она снимала. Она подарила ему прощальный поцелуй. Но он не ушел, а почему-то остался с ней. Им было хорошо в маленьком уютном жарко натопленном домике. Он с упоением читал ей стихи, прочитанные еще в России, она с жадностью ребенка слушала каждое его слово.
Быстро светало. Она зевнула своим очаровательным ртом, сложила губы в тонкую линию и сказала, что хочет спать. Он встал, украв у нее последний уже утренний поцелуй, скрылся за входной дверью.
Прошла неделя. Она позвонила ему домой и капризным голосом ребенка попросила встретиться. Он увидел ее на Елисейских полях. Она опаздывала на встречу и бежала к нему, звонко смеясь. Длинный красный шарф, обмотанный вокруг тонкой шеи, растрепался и развивался на ветру. Она кинулась к нему в объятия, и он вспомнил вкус ее нежных губ, запах мягких волос. Немного погуляв, они пошли к ней.
Сегодня домик был холодным. Но они не почувствовали ни холода ни отсутствие уюта. Он разжег огонь в камине, налил красного вина. Они сели лицом к огню на шкуру медведя. Им было хорошо вместе. Он гладил ее нежную кожу спины, она нежно касалась его обнаженной груди. Гармония безмолвного счастья летала в комнате, не покидая их.
Утром он проснулся, посмотрел на ее разметавшиеся по подушке пряди длинных черных густых волос. Медленно оделся и вышел. Было ранее утро. Выпал первый снег. Да, и в Париже бывает первый снег. Разница лишь в том, что он же бывает и последним. Да, совсем не так как в заснеженной северными ветрами холодной России.
Она звонила опять. Он не подходил к телефону. Она звонила опять и опять, он раздраженно смотрел на телефон. Надоело, он вышел из дома. Да, после их первой встречи прошло три недели. Он знал, что не нужно ее видеть. Он хочет ее запомнить такой, какой увидел впервые. Он не хотел видеть ее красные от слез глаза, искаженный от душевной боли рот.
Он не заметил, как пришел в то самое кафе, кафе на берегу Сены. Он сел за прежний столик, но заказал чашку черного крепкого кофе. Мысли путались. То возвращались к далекой России, то к нынешней жизни. Он поднял глаза. Она стояла рядом и смотрела поверх его седоватой головы. Он не стал говорить лишние слова, пригласив ее за столик. Он взял ее за руку и сказал, что уезжает домой. Он скучает по России. Она закрыла холодными руками свои большие цвета голубого льда глаза и тяжело вздохнула. Он взял ее руки в свои и нежно поцеловал. Она посмотрела ему в глаза и прозрачная как лед слезинка медленно потекла из ее распахнутых глаз. Она в один миг повзрослела. На него смотрела не прежняя невинная француженка Парижа, а умудренная жизненным опытом, любимая им русская женщина.
Он медленно встал и пошел. Оглянулся, она сидела и читала прежнюю книгу. Ничего не изменилось. Все по-прежнему. Откуда ему было знать, что он увозит с собой в заснеженную снегами Россию кусочек маленькой французской сонаты...
Добавить комментарий
Комментарии: 6
Иногда люди ищут всю жизнь, а иногда находят за день. Иногда мы ждём, а иногда заставляем кого-то ждать нас. Иногда мы плачем от смеха, но в последнее время всё чаще смеёмся, чтобы не заплакать.
Иногда мы стоим, раскинув руки, навстречу ветру, впитывая в себя всю энергию его необузданной свободы, а иногда запахиваем пальто и завязываем шарф потуже.
Иногда мы улыбаемся солнцу, подставив лицо к его тёплым лучам, а иногда надеваем громадные солнечные очки, пытаясь скрыть или скрыться.
Иногда мы встречаем кого-то, и нам кажется - это навсегда, а иногда провожаем и понимаем, что так и должно было быть.
Иногда мы стремимся к общению, расширяем круг знакомых, куда-то спешим, к кому-то торопимся, а порой хочется просто закрыть глаза, и больше ничего не надо - только ты и тишина, вселяющая спокойствие в твою душу и разум.
Да, и прав тот, кто говорит, что все люди по сути своей рождены одинокими. Действительно, все мы одни. И даже в миллионном окружении вспышек, камер, блеска и шика ты можешь быть самым одиноким на свете человеком и, придя домой, повалиться на идеально заправленную кровать с шёлковыми подушками, даже не помыв ноги, и заснуть или, может быть, заплакать от перенапряжения и чувства полнейшего морального опустошения.
Иногда мы требуем шикарных цветов, а иногда букет ромашек для нас - роскошь.
Иногда мы прячемся под крыши, навесы и зонтики, скрываясь от надоедливого дождя, а иногда молим Бога, чтобы этот дождь никогда не заканчивался, и идём, запрокинув голову к небу, и шлёпаем босиком по лужам, и чувствуем абсолютную независимость от людей и бесконечную связь с природой.
Иногда нам проще простого сказать "отстань", а после так нелепо начинаешь скучать по человеку, который "приставал", и хочется попросить "пристань ко мне назад, пожалуйста", но, произнеся эту фразу про себя, ты решаешь, что вслух она звучит ещё глупее, и замолкаешь в ожидании. Люди боятся выглядеть глупыми, люди вообще много чего боятся.
И все мы всегда чего-то ждём Автобуса на остановке, зарплаты, выхода нового фильма, или ждём результатов экзамена, или мы можем ждать даже ребёнка, или возвращения мамы с работы, или чего-то более глобального, например творческого озарения
Ждём, когда выпадет снег, а потом, когда наконец потеплеет, ждём гостей, ждём дня рождения, или Нового года, или ещё какого-нибудь праздника или или
Или, допустим, что он всё-таки вернётся - поднимется на твой этаж, нажмёт на твой звонок, вытрет ноги о коврик возле твоей двери, аккуратно поставит в коридоре свои необъятные "тапки", зайдёт в твою комнату и мгновенно наполнит её ароматом своей туалетной воды, и обнимет тебя как прежде, будто ничего и не случилось
Иногда так хочется высказать всё, что накипело, а иногда, чтобы понять друг друга, нужно просто помолчать вместе так о многом+
Иногда мы отключаем все телефоны, лишь бы нас никто не побеспокоил, а иногда сидим, обложившись телефонными трубками, и не в силах вздохнуть, дрожим от нетерпения в ожидании одного единственного звонка.
Иногда мы ждём бурных страстей, как в любовном романе, а иногда одного поцелуя достаточно, чтобы почувствовать всю нежность и даже страсть
Иногда мы убеждаем всех, что вовсе не мы были инициатором, и что мы абсолютно честны и правы во всем. И обвиняем всё и вся во всех смертных грехах, лишь себя не зачисляя в этот список, а потом вдруг понимаем, что именно мы виноваты в том, что произошло.
И потом, когда нет времени и сил что-то менять, мы мгновенно опускаем руки и, поникнув головой, делаем затяжку-другую, и ноем о том, какие мы бедные и несчастные, и как всё ужасно, плохо и вообще скверно вместо того, чтобы бороться за своё счастье, ведь нет слова "никогда", и всё в этой жизни возможно, даже полёты в космос, не то что это И ведь мы сами творцы своей судьбы И если не мы, то кто сделает первый шаг за нас+
И уходя, мы никогда не уходим до конца, и оставляем частичку себя тому, с кем прощаемся, и он, даже очень захотев, никогда не сможет выкинуть эту частичку "в спам", потому что слияние и поглощение - основная суть этой игры с гордым названием "жизнь".
И, прощая кого-то, мы пытаемся этим самым заранее оправдать свой проступок и в душе всё равно никогда не забудем той обиды, что засела, как пиявка на сердце.
Иногда мы наряжаемся в самые шикарные одежды, а иногда несколько дней ходим в той же майке, в которой спим.
Иногда мы кутаемся в одеяло и всё равно не можем согреться, потому что на самом деле нам холодно не снаружи, а там, внутри, в сердце.
Иногда нам так нужно просто обнять кого-то и услышать всего три слова "Всё будет хорошо", и заснуть на чьём-то плече, и выплакаться кому-то, и попросить кого-то остаться, и не оставлять тебя в одиночестве
И иногда, уходя, так хочется, чтобы тебя попросили остаться Остаться навсегда...
P.S. Может быть ей нужно было всего лишь попросить его..?
Иногда мы стоим, раскинув руки, навстречу ветру, впитывая в себя всю энергию его необузданной свободы, а иногда запахиваем пальто и завязываем шарф потуже.
Иногда мы улыбаемся солнцу, подставив лицо к его тёплым лучам, а иногда надеваем громадные солнечные очки, пытаясь скрыть или скрыться.
Иногда мы встречаем кого-то, и нам кажется - это навсегда, а иногда провожаем и понимаем, что так и должно было быть.
Иногда мы стремимся к общению, расширяем круг знакомых, куда-то спешим, к кому-то торопимся, а порой хочется просто закрыть глаза, и больше ничего не надо - только ты и тишина, вселяющая спокойствие в твою душу и разум.
Да, и прав тот, кто говорит, что все люди по сути своей рождены одинокими. Действительно, все мы одни. И даже в миллионном окружении вспышек, камер, блеска и шика ты можешь быть самым одиноким на свете человеком и, придя домой, повалиться на идеально заправленную кровать с шёлковыми подушками, даже не помыв ноги, и заснуть или, может быть, заплакать от перенапряжения и чувства полнейшего морального опустошения.
Иногда мы требуем шикарных цветов, а иногда букет ромашек для нас - роскошь.
Иногда мы прячемся под крыши, навесы и зонтики, скрываясь от надоедливого дождя, а иногда молим Бога, чтобы этот дождь никогда не заканчивался, и идём, запрокинув голову к небу, и шлёпаем босиком по лужам, и чувствуем абсолютную независимость от людей и бесконечную связь с природой.
Иногда нам проще простого сказать "отстань", а после так нелепо начинаешь скучать по человеку, который "приставал", и хочется попросить "пристань ко мне назад, пожалуйста", но, произнеся эту фразу про себя, ты решаешь, что вслух она звучит ещё глупее, и замолкаешь в ожидании. Люди боятся выглядеть глупыми, люди вообще много чего боятся.
И все мы всегда чего-то ждём Автобуса на остановке, зарплаты, выхода нового фильма, или ждём результатов экзамена, или мы можем ждать даже ребёнка, или возвращения мамы с работы, или чего-то более глобального, например творческого озарения
Ждём, когда выпадет снег, а потом, когда наконец потеплеет, ждём гостей, ждём дня рождения, или Нового года, или ещё какого-нибудь праздника или или
Или, допустим, что он всё-таки вернётся - поднимется на твой этаж, нажмёт на твой звонок, вытрет ноги о коврик возле твоей двери, аккуратно поставит в коридоре свои необъятные "тапки", зайдёт в твою комнату и мгновенно наполнит её ароматом своей туалетной воды, и обнимет тебя как прежде, будто ничего и не случилось
Иногда так хочется высказать всё, что накипело, а иногда, чтобы понять друг друга, нужно просто помолчать вместе так о многом+
Иногда мы отключаем все телефоны, лишь бы нас никто не побеспокоил, а иногда сидим, обложившись телефонными трубками, и не в силах вздохнуть, дрожим от нетерпения в ожидании одного единственного звонка.
Иногда мы ждём бурных страстей, как в любовном романе, а иногда одного поцелуя достаточно, чтобы почувствовать всю нежность и даже страсть
Иногда мы убеждаем всех, что вовсе не мы были инициатором, и что мы абсолютно честны и правы во всем. И обвиняем всё и вся во всех смертных грехах, лишь себя не зачисляя в этот список, а потом вдруг понимаем, что именно мы виноваты в том, что произошло.
И потом, когда нет времени и сил что-то менять, мы мгновенно опускаем руки и, поникнув головой, делаем затяжку-другую, и ноем о том, какие мы бедные и несчастные, и как всё ужасно, плохо и вообще скверно вместо того, чтобы бороться за своё счастье, ведь нет слова "никогда", и всё в этой жизни возможно, даже полёты в космос, не то что это И ведь мы сами творцы своей судьбы И если не мы, то кто сделает первый шаг за нас+
И уходя, мы никогда не уходим до конца, и оставляем частичку себя тому, с кем прощаемся, и он, даже очень захотев, никогда не сможет выкинуть эту частичку "в спам", потому что слияние и поглощение - основная суть этой игры с гордым названием "жизнь".
И, прощая кого-то, мы пытаемся этим самым заранее оправдать свой проступок и в душе всё равно никогда не забудем той обиды, что засела, как пиявка на сердце.
Иногда мы наряжаемся в самые шикарные одежды, а иногда несколько дней ходим в той же майке, в которой спим.
Иногда мы кутаемся в одеяло и всё равно не можем согреться, потому что на самом деле нам холодно не снаружи, а там, внутри, в сердце.
Иногда нам так нужно просто обнять кого-то и услышать всего три слова "Всё будет хорошо", и заснуть на чьём-то плече, и выплакаться кому-то, и попросить кого-то остаться, и не оставлять тебя в одиночестве
И иногда, уходя, так хочется, чтобы тебя попросили остаться Остаться навсегда...
P.S. Может быть ей нужно было всего лишь попросить его..?
